Hay un solo viaje que jamás podré hacer,
que jamás podré vivir,
que siquiera podré imaginar,
que jamás podré recordar,
el dinero jamás alcanzará para hacer este viaje,
la suerte no tendrá un papel en este destino,
el viaje al pasado,
que no es mi pasado,
no es el pasado de mis padres,
y el pasado de mis abuelos es muy lejano de ese lugar,
un lugar perfecto para mi justo en el medio,
casi medieval, de ropas de colores,
de ideas extrañas porque luchar,
esas ideas hoy olvidadas,
ideas obsoletas para algunos,
siento pertenecer allí,
pero jamás podré ir,
jamás podré tocar esas manos,
ni podré compartir esos cigarrillos,
ni esos mates dulces y amargos,
sin embargo puedo re-inventarlos,
hacerlos vivir en mi,
vivir en mi casa,
vivir en mi cama,
vivir en mis libros,
pueden vivir conmigo,
pero se que algo faltará pues nunca podré ir,
pero esta melancolía por aquello que nunca conoceré,
le da este tono sepia a mi voz,
este filtro perfecto a mis oídos,
y estos longevos ideales por los que moriré.
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